martes, 30 de junio de 2015

«Bic» cristal, nunca escribe normal

Se supone que el escritor debería contar con un compañero para la rúbrica relevante, sea desde un ejemplar dedicado a un acuerdo judicial. 

Suelo advertir, ante escaparates de papelerías y grandes almacenes, imágenes exquisitas de plumas o bolígrafos en metal noble entre incrustada decoración de marfil o nácar. Hay oferta para bolsillos menos pudientes, donde aleación y resina resultan un buen disfraz de opulencia. En el cartel, siempre el rostro de una personalidad famosa, tradicionalmente literaria, que nunca se separaba de su fiel utensilio del oficio y parece que hasta lo guardasen bajo la almohada como un agente secreto de la guerra fría su pistola reglamentaria.  

Por mi parte, aquellas que alguna vez tuve de valor, mucho o poco, las terminé perdiendo por mal uso, torpezas o descuidos, quizá entre tanta mudanza en la que ya uno desconoce dónde quedó el alma dentro de su piel. 

miércoles, 24 de junio de 2015

Noche de San Juan: sombras y ceniza, vacío cósmico


Hoy es la Noche de San Juan. 

Depende de la persona que lea o escuche, es Noche de Brujas, mágica, de cumplimiento de sueños, de elevar una plegaria, de Esperanza, de rituales, de libertad, de misterio, de amor, de Amor, de quemar las cosas del pasado. Luego pienso en Nochebuena, Nochevieja, el paso del 31 de octubre al 1 de noviembre, el excitante carnaval... Tantas otras noches mágicas que, en realidad, sólo son como cualquier otra noche; ya para mí, al menos. Hace un año vibraba con estas inflexiones esotéricas.

La verdadera magia está en otros lados, en otros momentos, en otras veladas anónimas. Se viven y se quedan en recuerdos que, en realidad, se perderán para siempre porque, bien mirado, incluso el Sol, y con él nuestro planeta, es finito, en alguna parte de su descomunal superficie de gas ardiente lleva escrita la fecha de caducidad como un replicante de Blade Runer

Partículas de polvo en un Universo lovecraftiano de nihilismo. En el fondo, todos nuestros sueños, nuestros deseos, nuestro yo, nuestro legado, nuestros ritos, posesiones, emociones, aspiraciones... Todo será Nada llegado el momento.

martes, 23 de junio de 2015

Molinillos de viento: varitas mágicas


Después de las tinieblas, espero la luz.
Don Quijote de la Mancha.

Hoy mi hija se ha quedado prendada con el movimiento frenético de un molinillo de charol que mi madre les compró cuando aún eran prácticamente bebés. Llevaba, desde entonces, sujeto al reposacabezas del asiento.

Sudaba mucho. La he sacado para refrescarla con el aire y darle agua. La brisa ha empujado el volar estático del juguete, hasta entonces tan ignorado como las estrellas en una noche de rutina. Su risa infantil sí ha alzado el vuelo; pluma que planea a botes de niña, espoleando una escueta dicha y la ominosa nostalgia.

sábado, 20 de junio de 2015

Traje de novio


El traje de gala de nuestra boda
oscila ahorcado de una frágil percha
prácticamente nuevo —me lo puse
sólo entonces como un niño su nacer.
Ahora me queda justo y es ahora
cuando no podré llevarlo contigo.
Parece la ropa eterna de un muerto
testigo en calma de su funeral.
En su ataúd solo le viene grande
la ausencia en que se olvida y este tren
perdido inunda del ayer su boca
en vacío sin espera ni planta
que rebrote tu flor desde mi carne.

—Fernando López Guisado.

Homenaje a León Felipe, en Madrid, junto a su estatua



Algo oscura pero bella foto de grupo del homenaje a León Felipe que tuvo lugar ayer frente a su estatua, con Pablo Méndez, Antonio Daganzo, Alberto Ávila Morales, Alberto Infante Campos, Carlos Guerrero Gallego, Ramón Hernández, Raquel de Marichalar y un servidor. Velas y poemas en una noche de verano. 

Impresionantes poemas los de Raquel y Ramón al clásico contemporáneo.

jueves, 18 de junio de 2015

Remembranza en los parques: hombre bajo el sol

Hoy estuvo paseando por el parque y los columpios donde una vez recuperaste la sonrisa con la de un niño en brazos. 

Meses después, alunizó en ella como quien se precipita de un rocódromo

¿En qué momento se esconde el diamante de una vida feliz? Él vaga bajo el sol en busca de una semilla que, caída entre la arena, quedase aislada de la herida para recomenzar.    

Quizá se haya deshecho como ese papel valioso que, olvidado por descuido en un bolsillo de pantalón, se disemina dentro de la lavadora: transmuta la colada en una noche de estrellas mudas.

Y rememora, invadido de nostalgia, una sed que sólo aplaca el agua limpia de tu fuente. 

Recordad que siempre hay algo bueno y malo en la Verdad, todo el mundo tiene una; pero quien miente mata una parte del Mundo. 

Hasta la próxima grabación.

Buenas Noches Nueva Orleans. 

martes, 16 de junio de 2015

Castillos de arena

Sólo tu silencio invoca mi voz:
comprimida arena de playa en cubo
que transforma su nada en un castillo
muy pronto diluido por el agua
como el olvido devora una vida,
un cuadro de dolor dejado al viento.
Pero el niño lo sueña y así le vale
la emoción de volver a construir:
ni piensa en la derrota, ni piensa
en olas turbias que empuje el futuro;
ni siquiera en los muros de su otoño,
ni siquiera en la sal de las espinas.
Los granos son cimientos, claras lentes
para ojos huecos y el viaje del pan
caliente desde la mesa a la boca.
Así viven felices, así viven
como fingen dormir la muerte y el gato
en mi hueco vacío de tu cama.

—Fernando López Guisado

domingo, 14 de junio de 2015

Reina de espadas, Tarot

Creo que es momento
de dejar de hablar de mí. ¿En qué pasillo
tan oscuro, flanqueado de tronos vacíos,
he permitido marchitar nuestros jardines
por dejarme arrastrar
por la locura?

Ahí estás, entre el silencio
y la herida abierta, aun así
serena sobre la brasa, aun así
siempre digna entre las nubes
deseando que escampe
pronto, sí, pronto,
para que el sol deslumbre en tu corona.

Debes de sentirte tan sola y perdida
como a quien le usurpan la ropa interior
en el tendedero o un caracol mellado
por demasiada mudanza y lucha
por su sueño.

Dentro de poco el cielo estará limpio,
sólo recordarás los tilos y volveré
—hablo de mí: lo sé, hablo de mí—
a reverdecer el amor en tu sonrisa
y tenderás, con ilusión de nuevo,
antes tu caricia que la espada.

Fernando López Guisado.


Presentación: «Momentos de Arena y Hielo» de Elena Muñoz


Fue precioso acompañar a la escritora Elena Muñoz y dedicar unas palabras durante la presentación de su primer libro de poemas «Momentos de Arena y Hielo» en el Centro Social de Covibar, junto a Manuel Hernández y a Antonio Daganzo. 

Me llevé como regalo una emotiva dedicatoria de una buena amiga. 

Muchas gracias, Elena, de corazón. 

jueves, 11 de junio de 2015

Necrológica: Christopher Lee

Imagen extraída del artista y amigo
Carlos Gragorio Simón Godoy, CalaveraDiablo.
Todo el mundo lo sabe ya, pero ha muerto Mr. Lee. 

Todo un clásico del cine que pasó buenos y malos momentos en su carrera, siempre supo rehacerse. Nos ha dejado una huella de persona excelente e imborrables personajes. 

No sólo está su Drácula (el de capa de la Hammer —capa que él siempre odió por ridícula— y el de Jess Franco; dado que él quiso interpretar al Conde dignamente tal como aparece en la novela de Bram Stoker y, en esa película, lo consiguió), sino también Saruman «el de muchos colores» en El Señor de los Anillos, el Conde Dooku en la saga de Star Wars y, por supuesto, un enorme icono: Monsieur Scaramanga, «El hombre de la pistola de oro», quizá el villano más carismático y a la altura del agente 007. 

Un hombre fiel a sí mismo, que tenía con 90 años su propia banda de Heavy Metal, una cultura vasta, una voz potente, y era capaz de recitar en la lengua negra de Mordor. Un saludo desde este lado, Mr. Lee. Usted me ha estado acompañando cada noche en una película u otra, largas veladas de escritura que ahora son nostalgia, ausencia, polvo de olvido y felicidad que no supe apreciar.

Siempre estuvo en mi mente durante el tiempo que escribí «Rocío para Drácula»​. Con usted muere también una parte de lo que fui.Su desaparición (aunque su fama le transforme en inmortal, cosa que no ocurrirá conmigo) implica un duro golpe a la esperanza de este hombre. 

¡Hasta siempre, querido amigo!

miércoles, 10 de junio de 2015

Nunca regresaré a Berlín

Hoy, mientras el Universo sigue su camino y no puedo seguir su ritmo, tan lejos y a correa tensa del que no quiere pasear bajo la lluvia, no dejo de pensar en que, probablemente, nunca regresaré a Berlín. 


Hasta la próxima grabación y recordad que siempre hay algo bueno y malo en la Verdad. Todo el mundo tiene una. 

Buenas Noches Nueva Orleans.

martes, 9 de junio de 2015

IX de Espadas, Tarot

Tantas formas de romper un corazón. 
Tantas formas de recomponerlo. 
Ninguna sirve en la distancia que marca la premura.

Así niños comen fruta batida ante un telefonazo de ausencia. 
Así el aullido del lobo perdiéndose entre zumbidos de tráfico. 
Así el vacío cósmico 
en una noche 
en que hasta la propia noche 
se duerme. 
El universo, de una forma u otra, se duerme.

Pero yo no me duermo bajo el bochorno y la colcha
de una pesadilla peor que una pesadilla,
de nueve espadas en la pared de mi Verdad seca,
de un discurso 
en el que comienzo a recordar, 
demasiado tarde, 
demasiado tarde,
—sí, 
siempre entre el filo y el pomo y demasiado tarde—
quien fui; 
pero no este oso herido de soledad y recuerdo
ni el producto de un temblor en ese hueso
que recuerda a una mariposa dentro de las calaveras.

Cuéntame, Señor Valdemar, cadáver hipnotizado,
de un muerto en vida a otro, venga, nadie nos escucha, 
por qué la luna ya ni desea mi muerte.
¡Llámame infantil, bruto, mentiroso!
¡Llámame imbécil y loco y mosca en el hacha del tocón!
¡Pero llámame, llámame, llámame!
Porque soy tan solo
una mitad de una mitad
desaparecida en el encuentro fortuito
con un hombre que te mira al cuello 
de la camisa cuando ronca entre toses
sobre la esperanza; una mujer, 
la mujer
que titila como estrella enferma
contra un cielo polucionado,
ésa misma, sí, ésa,
de la que todo
el mundo habla cuando ya lo pierde todo.

Y lo haría, ahora sí, real todo, 
como quien atina al fin con la emisora,
que puede borrar un año, 
que puede ser cemento 
para viejos ladrillos,
para buenos ladrillos:
para ladrillos al fin y al cabo.

Ella misma, sí, ella misma
te confiesa melancólica 
mirando el paisaje desde la ventanilla del coche
que no existe:
que te duermas y tampoco te duermas,
que ya, pese a todo, se ha hecho tarde
para llegar al trabajo.

Hasta la próxima grabación y recordad que siempre hay algo bueno y malo en la Verdad: todo el mundo tiene una.

Buenas Noches Nueva Orleans.

domingo, 7 de junio de 2015

Feria del Libro de Madrid 2015

Bueno, pues estuve firmando en la Feria del Libro de Madrid, en esta ocasión: «Rocío para Drácula». Gracias a todos los que os habéis acercado y a los lectores que se han interesado por mi poesía. He añorado mucho a mis hijos. Pero ha sido un día disfrutado con familiares, compañeros escritores y amigos. Una experiencia que ha transformado este momento en menos amargo. 

La Feria del Libro, por otra parte, se está convirtiendo en una especie de caserón en el que vago como un fantasma. No obstante, os recomiendo la excelente exposición ilustrada sobre, precisamente, Drácula. Una verdadera belleza. 

En ese mismo pabellón hoy se ha realizado (muy tarde ya para mí, me he marchado antes de su conclusión) un homenaje a Dámaso Alonso, coordinado por Javier Lostalé y en el que han intervenido poetas de enorme tallaje, entre ellos, mi amigo y editor Pablo Méndez. 

También he disfrutado este fin de semana de las firmas de Rafael Soler, José Guadalajara, Elena Muñóz, Manuel Lacarta, Elvira Daudet y Javier Cosnava. He charlado con los buenos editores de Lastura y Valdemar (un abrazo enorme a Lidia López y Frank G. Rubio). Además, me he cruzado en un bonito encuentro fortuito con Sebastián Galán, de Radio Vallecas. 

Sé que muchos otros compañeros también ofrecíais vuestra firma, pero no he podido asistir para acompañaros como merece; en el caso de Alfonso Brezmes coincidíamos en hora de firma. Quizá la semana que viene pueda darse ocasión. 

De todos modos, entre el calor insoportable y las mismas novedades que suenan a las del año pasado, la Feria ofrece la impresión de tener, más que libros, ladrillos apilados de una obra de dragados siempre por terminar.

A continuación, algunas fotos... Por cierto gracias a todos los que me han comentado que estaba muy guapo, que había perdido mucho peso y que me sienta muy bien el azul; aún quedan kilos por delante (de una 6XL a una 2XL es un gran logro, pero hay que seguir). El mérito de la camiseta es de mi hermana, que el viernes me hizo una sesión a lo Pretty Woman.

sábado, 6 de junio de 2015

Testamento

No dejaré demasiado, hijos:

Amor siempre, aun lejos,
una modesta biblioteca
—ebria de polvo en bolsas;
que no me ha enseñado
que no se ha de mentir—
y este poema en la balanza
por si un día os veis perdidos
por un pasillo angosto, oscuro.

Endeble farol al que aferrarse
cuando papá ya no esté.

—Fernando López Guisado.

jueves, 4 de junio de 2015

Junio

Parejas retozan en el césped.
Padres pasean el carrito
en la multitud.
Hombres solos en un banco
entre pesadillas.

Hace poco retozabamos
en el césped
y acababa de comprar un libro
y hablábamos de tener hijos
y hace un año
era imposible pasear el carrito
en la multitud.

Ahora me asalta aquello
en la espiral de pesadillas,
sentado en soledad
como un hombre en un banco
sin familia,
sin libro en junio.

—Fernando López Guisado

lunes, 1 de junio de 2015

Firma en la Feria del Libro de Madrid 2015





El domingo 7 de junio en la Caseta número 50 de Maidhisa estaré firmando ejemplares de «La letra perdida» y «Rocío para Drácula» desde las 11.00 de la mañana hasta que me echen por pesado. 

Espero encontraros a muchos de vosotros por allí y poder charlar un poco ya que, en tiempos como estos, siempre alegra intercambiar impresiones con lectores y amigos. 

Un abrazo a todos y Buenas Noches, Nueva Orleans.

Porque nunca fue suyo

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